On a lu « Plus grand que le ciel » de Virginie Grimaldi, roman émouvant et personnel

Vincent portait sur son travail un regard dépourvu d’indulgence. II n’aimait rien tant qu’écrire, entendre l’idée germer, les personnages lui parler, voir le brouillard se lever tandis qu’il tapait frénétiquement sur son clavier, chercher le mot juste, le rythme qui claque, se laisser surprendre par des directions imprévues, sentir les rouages de son imagination se mettre en branle, voir les pages se noircir, et, de toutes ces lettres mises bout à bout, une histoire naître. A contrario, se relire était une torture. Comme se voir sur une affiche ou s’entendre à la radio. Il se demandait comment il avait pu consacrer autant d’heures à pondre une telle bouse, les personnages lui paraissaient soudain grotesques, l’histoire dispensable, le style anecdotique. Il prenait les critiques positives avec distance et les négatives à cœur, car il avait la douloureuse manie d’être d’accord avec ces dernières.