Kamel Daoud , le pinceau dans la plaie

Face aux tableaux de Picasso, l’écrivain algérien réfléchit avec force aux différences de rapport au corps, à la nudité et au plaisir, entre le Nord et le Sud.

Au premier abord, Kamel Daoud semble balancer entre réticence et froideur. Le visage de l’écrivain algérien est opaque, l’accueil peu démonstratif, l’accès réservé. On se dit que cela tient à la prudence bien compréhensible que cet intellectuel singulier à la liberté confondante se doit d’opposer à toute intrusion dans sa bulle de sécurité. Il semble normal qu’il se méfie de la terre entière, aussi bien des «barbus» islamos qui lui ont mis une fatwa sur le dos que des universitaires maghrébins vivant en Europe qui lui font un procès en islamophobie pour s’être interrogé sur la frustration sexuelle du monde arabe. Daoud, qui vit toujours à Oran, est grand et bien bâti. Mais c’est comme s’il se tenait en retrait de sa séduction.

Il faut quelque temps pour que le glacis se fendille, que la décontraction s’affirme, que la jovialité gagne. Et on se retrouve alors face à une autre difficulté. Son attachée de presse avait prévenu : «Son propos est extrêmement précis. Il déroule son argumentaire et ne se reprend jamais. C’est bluffant.» Effectivement, on est pris de cours, Bic en panique, devant ce brio structuré. Les paragraphes font enfler leurs vagues, sans briser, ni écumer. Les formules caracolent sans se chevaucher. Les mots sont accessibles et puissants à la fois. Quant à la pensée, elle a les épaules larges. Il l’admet : «Je parle comme un livre.» Et ajoute avec une ironie penaude : «C’est le drame de ma vie.» Il l’explique par son enfance solitaire de fils de gendarme confié à ses grands-parents et grandi dans un petit village. Il parlait arabe, lisait en français. A l’université, son expression était d’une perfection cérémonieuse qui perturbait ses interlocuteurs.

Le soir suivant, lors d’un dîner, on découvrira son bel appétit pour les anchois frais et la truite de mer, le tout arrosé de rasades de touraine (...)

Lire la suite sur Liberation.fr

Les confessions d'une auteure fantastique
«Salina», mère légendaire
Maria Pourchet démêle sa pelote de filles
«Ceci est ma ferme», le champ du cygne
Franck Venaille à hauteur d’«Huma»