Georges Wolinski, jubilé du jubilant

Pilier de «Charlie-Hebdo», le dessinateur, 77 ans, aime le plaisir, l’argent et les honneurs. Mais n’en perd pas son mordant.

Cette année on enterre Wolinski. Un hommage national lui sera rendu cet été à la BNF et deux anthologies de son œuvre seront en librairie. Ci-gît un dessinateur de presse qui commença à Hara-Kiri en 1961 et finit à l’Elysée, pour s’y voir agrafer une Légion d’honneur par Jacques Chirac. Mais «Wolin», comme l’appellent ses amis, n’est pas tout à fait mort puisque la semaine dernière il a eu le temps de nous confier ses dernières volontés. Sur sa tombe, il verrait bien gravé ce mot de Cavanna : «Wolinski, on croit qu’il est con parce qu’il fait le con, mais en réalité il est vraiment con.» Cependant, de tombe il n’y aura pas : Wolin préfère être incinéré. Sa femme Maryse trouve l’idée idiote : «Et on les dispersera où, tes cendres ?». Réponse : «Tu les balanceras aux chiottes, comme ça chaque fois que tu t’assoiras sur ma tombe, je verrai ton cul.»
Wolinski n’est pas mort car il bande encore, mais peut-être pas autant qu’il le désirerait. Ses troubles de la fonction érectile viennent de nourrir en partie un livre de Maryse, Georges si tu savais… (Seuil), dans lequel le mari a découvert en particulier que sa femme adorée l’avait trompé. Certes, lui-même n’a pas été blanc-bleu. Pour faire bonne mesure, deux de ses filles, Natacha et Elsa, y sont allées récemment de leur propre déballage littéraire. Voici un cas remarquable de graphomanie familiale ! La pathologie est sans doute due aux gènes de Papa puisque celui-ci avait ouvert le bal dès 1978 avec une Lettre ouverte à ma femme (Albin Michel). En tout cas, les uns et les autres portent sur les livres des autres et des uns des jugements sans aménité : les repas de famille doivent être un peu rock and roll chez les Wolinski.
L’an dernier, le patron de la BNF, Bruno Racine, l’a invité à déjeuner pour lui tenir à peu près ce langage : si votre ramage se rapporte à votre plumage, alors on aimerait fort (...)